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Una sucesión de notas se presentaban ante él, como pequeñas deidades al servicio de un Dios, musicalmente, todo poderoso. Danzaban a su alrededor, se detenían, lo reverenciaban, todas las notas estaban a su disposición, lo único que tenía que hacer era tomarlas, pero cuando intentaba hacerlo éstas se desdoblaban ante sus ojos, maravillados por la belleza de los movimientos musicales. Una idea fue tomando forma en su cabeza, una nota, tocada de dos maneras diferente sonaban casi igual pero había una diferencia perceptible… una nota, de dos maneras diferentes…. Intentaba comprender ésto, darle un sentido pero todavía no era el momento. Una mano en su hombro lo despertó, miró a su alrededor como sin saber en dónde estaba, quería recordar un extraño sueño que recien había tenido, un sueño con notas musicales… pero todo se esfumó, pues en ese instante alguien le preguntaba si quería grabar con Sony Rollins. John Coltrane accedió gustoso y ese 24 de mayo de 1956 grabó lo que sería la pieza que dió el título al LP "Tenor madness".
Nacimiento El sastre caminaba nervioso por la sala de espera, yo lo ví, yo estaba ahí y quien lo niegue esta mintiendo. En su cabeza tarareaba una melodía mucho tiempo atrás aprendida, iba de un lado a otro, tal vez en el fondo de su alma, este sastre de Carolina del Norte sabía que ese 23 de septiembre de 1926, de alguna manera, cambiaría la historia de la música, ese día nacía su primer hijo y su nombre sería John William Coltrane.
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Esa noche decidí seguirlo, caminaba erráticamente, entraba a salones de baile, aquellos, donde uno podía escuchar a las grandes bandas. Pero no se quedaba mas que unos instantes, y cuando salia, su cara estaba transformada por el asco. Finalmente entro en un edificio abandonado, la música me invadió y me transmitió una sensación completamente nueva, en ese momento, comprendí cual era su búsqueda y su queja se hacia palabras en su música. Ese día Charlie Parker dio un paso hacia el jazz moderno. |
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Tom Harrell |
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Cualquiera que lo haya visto tocar, me entenderia...no es una presencia comun...no solo por la forma en que le arranca notas a su trompeta y es mas que aspecto fisico... Creo que cambia la atmosfera a su alrededor, un figura difusa, una sileta recortada sobre un escenario, inmovil, con su trompeta en la mano, cabizbajo, la mirada perdida. Da algunos pasos al frente y una explosion de musica estalla a su alrededor, su cuerpo se contorsiona con movimientos eclecticos. Cualquiera que lo haya visto me entenderia, a quien no lo haya visto o solo escucho su musica, basta con que les diga...que Tom Harrell sufria de esquizofrenia.
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Se sento en su sillon favorito y encendio el televisor, una risa sincera surgio de su interior y comenzo a jugar, a hacer musica con su risa que se transformo en una carcajada profunda, prolongada, interminable, que comenzo a abarcarlo todo, que no lo dejaba respirar, que aceleraba su corazon... El 12 de marzo de 1955 sentado frente a su televisor Charlie Parker, murio de risa... |
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Fotógrafo Ciego (Evgen Bavcar) |
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En 1969, fui, por cuestiones de negocios, a París y cuando disponía de algún tiempo libre, salía a recorrer las calles de esta ciudad milenaria. En uno de estos paseos, me tope con un extraño personaje que, con una linterna en la mano y anteojos negros, palpaba un árbol en una noche oscura, cerrada, húmeda y opresiva. Me sentía en el medioevo, pero algo se saco de mi ensoñación, pues, con paso lento e inseguro, se dirigía hacia mi con una cámara fotográfica en la mano, al acercarse se quito los anteojos y pude ver, espantado, que en vez de ojos, sus cuencas estaban vacías.
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Bud Powell |
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He tocado este tema miles de veces, y sin embargo, no le he podido hacer dos veces igual... He muerto miles de veces, con cada nota, con cada cancion... si solo pudiera... Una jeringa cayo al piso y quedo tendido en la cama y mientras viaja, Bud Powell, escuchaba esto...
Un Trago Había tomado mucho y todo a mi alrededor comenzaba a dar vueltas, decidí que era el momento de irme, pues sentía los efectos de la cirrosis en mi cuerpo, llame al mozo y pedí la cuenta. Un joven se subió al pequeño escenario, se sentó al piano y empezó a tocar... cuando llego el mozo, le pregunte el nombre de este talentoso muchacho -Bud Powell, me dijo -Mozo, otro whiskey |
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Chet Baker |
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La escena parecía extraída del infierno, no sabría decir con precisión cuantos eran, simplemente vi que se acercaron y empezaron a pegarle, con furia inusitada. Un miedo sobrenatural se apodero de mi, cuando su cabeza dio contra el suelo y empezó a recibir las patas... Los tipos salieron corriendo y en el piso, tirado, con la mandíbula destrozada, estaba Chet Baker.
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Como un boxeador, adelanto su cuerpo; el policía, asombrado, trastabillo y dio su espalda contra el frío pavimento. se acerco, para ayudar, pero era tarde, otro hombre, también de azul, llego hasta él y descaro un golpe, violento, certero, en su cabeza... Tez negra, traje blanco, sangre roja, una trompeta brilla en su mano, después de aquel hecho Miles Davies, ya no seria el mismo.
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El humo llena mis pulmones, siento la asfixia que se apodera de mí, lentamente. Las lágrimas no me permiten ver claramente y no se si lloro por el humo o por lo que veo. Se despliega ante mis ojos una escena horrorosamente irreal, los cuerpos...achicharrados, retorcidos en formas imposibles, calcinados... El olor es dulce y repugnante. El fuego, pensé, lo puede todo. No creo que quede nadie. Cómo empezó todo esto? |
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El tiempo...La sensación de lo transcurrido, antes y ahora...Dejémoslo de lado... Rocky Mount, Carolina del Norte, una mujer está a punto de dar a luz. Grita, reza y agradece... Su hijo nace. Llora, grita, se retuerce... En la mirada del niño...se advierte algo diferente... El 10 de octubre de 1917 nace Thelonious Monk El habitante de dos mundos.
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Y contra su fuego, respondimos con sangre; la nuestra, que cubría el adoquín como un río desbordado... Y contra su fuego, respondimos con muerte; la nuestra, y nuestros cuerpos, sin vida, cubrían la calle, como carne brotada de la tierra. 1 de mayo de 1886 Día del Trabajador |
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Y el fuego sagrado dio paso al horror y fue, en ese momento, el triunfo del mal. Y cayeron piedras y aplastaron nuestras cabezas y fue el triunfo del mal. Y el ruido quiso que nuestros oídos sangraran y el fuego se alimento con nuestra sangre y nuestros hijos... y fue el triunfo del mal. Y quiso Dios que esto pasara y pasó y ése... fue el triunfo del mal.
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| home | ||
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Warne Marsh | |
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Desde la primera nota supe que sería un recital extraordinario, en el sentido más estricto de la palabra. Se podía respirar su música, te envolvía, te sacudía, te dominaba… Su figura dibujaba contraluces en el escenario, dejándose llevar por su propia interpretación. La música ascendia y era como un canto divino, como un reclamo a los cielos, como un pedido de ayuda… Era una imporvisación digna de Dios, tan digna del magnánimo, que Lo quiso sólo para El y se Lo llevó. Fue un recital extra-ordinario, sí… y tuvo un final extra-ordinario… Warne Marsh murió jugando con las notas, jugando con Dios, en medio del recital, frente a todos nosotros…. |
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| home | ||
| Muerte | ||
| Y casi sin darse cuenta, me abrió sus puertas y se convertiste en artífice de su propia muerte, pues hoy, más que nunca, soy vocero de la ira. Traigo conmigo angustia y destrucción. Tengo la fuerza de la muerte sin sentido, dejo a mi paso el negro camino del desconsuelo. Una figura se forma detrás suyo y sólo le resta el tiempo que tarde en leer estas lineas, pues soy el mensajero del fin. | ||
Andres Zaied |
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